Le centocinquanta sfumature del nulla

Che il belletto dell’amore fosse in realtà da ricondurre alla brutalità del “fottere”, ce lo aveva già fatto sapere Schopenhauer esponendoci la sua teoria metafisica della libido voluttuaria: dietro ogni palpito o sospiro amoroso c’è solo la volontà che briga per riprodursi ed espandersi, niente di più.
Dunque, il bellissimo e perverso Christian Grey dalle 50+50+50 sfumature di tenebra, pare proprio aver scoperto l’acqua calda, quando dice alla sua “proprietà” sessuale Anastasia Steele di volerla fottere, e non di voler fare l’amore con lei.
Insomma – si sarà capito – quest’estate, come già altre estati, mi sono dovuto sobbarcare una lettura dettata solo da motivi professionali, e non dal gusto personale. E così, dopo i Moccia e le Meyer, mi è anche toccato sciropparmi questa tizia di nome E L James che intende spiare desideri e perversioni dal buco (o dai buchi) delle serrature dei nuovi boudoirs post-moderni.
Naturalmente mi basta (e avanza) il primo capitolo della trilogia, le Cinquanta sfumature di grigio (ormai sembra che non esista più romanzo di successo che non debba diventare un’interminabile saga in più puntate, da rilanciare poi, a ruota, sul grande schermo – cosicché per 2-3 anni buoni, fatto salvo l’eterno decennio potteriano, saremo sommersi di volta in volta da vampiri o draghi, serial killer o lucchetti romani. Ora pare toccare a cazzi fighe ed amplessi sadomaso – e son proprio curioso di vedere come la cosa verrà gestita a livello cinematografico…).
Sorvolo sul valore letterario (prossimo allo zero) del romanzo in questione. Della trama non saprei, visto che ricalca il cliché (già utilizzato in Twilight) della ragazza imbranata che si innamora follemente del principe azzurro-tenebroso che saprà condurla sulle strade del mondo (e del godimento), plasmandola e trasformandola nella donna sicura di sé e realizzata. Da ragazza-crisalide sbarazzina (e vergine) a farfalla ultralibidinosa.
Curioso che dopo il secolo della (parzialissima e cosiddetta) emancipazione femminile, abbiano così successo questi polpettoni ultraruolizzati che tanto mi ricordano le canzonette italiane dei ’60-’70, quando lei – eterna ragazzina ingenua – doveva essere iniziata alla vita (e al sesso) da lui, un po’ macho un po’ sbruffone un po’ poeta, che sapeva già tutto dell’amore e che prendeva ogni decisione (evidentemente per tutti e due).
Mi interessa però puntare l’attenzione sulle aspettative delle lettrici di questa trilogia (che sono senz’altro la stragrande maggioranza): più che il principe azzurro (in questo caso grigio cenere), è forse proprio l’uscita dal grigio piattume dell’esistenza (anche, ma non solo, amoroso-sessuale) a far qui da volano. Desideri reconditi, curiosità neolibidiche in un’epoca ultraerotizzata (e dunque depotenziata), qualche brivido istillato dal lato oscuro della natura umana, nonché una sostanziale insoddisfazione per la propria vita erotica di donna del nuovo millennio, andrebbero a costituire il fulcro psicologico attorno a cui ruotano le 50+50+50 sfumature.
Dopo di che, la realizzazione del prodotto che dovrebbe soddisfare tali bisogni del femminino (materico più che eterno) mi pare davvero deludente (per lo meno a me, osservatore maschile): che la protagonista femminile, Ana, cresca e maturi davvero nel corso del suo fatale precipitare nell’orbita del miliardario e bellissimo e praticamente perfetto, e però tenebroso e lacerato Christian, come la falena-Icaro sul fuoco (metafora ripetuta oltre misura lungo tutto la storia), mi pare davvero dubbio.
Le prime cento pagine del romanzo sono di attesa; le seguenti 400 di fotti-fotti all’impazzata (che dopo la prima scopata risultano di una noia mortale: d’altra parte si possono sovrapporre tutti gli orpelli possibili e immaginabili, ma la sostanza del “fottere” sempre quella è); mentre le ultime 20 o 30 praticamente assurde, dato che non si capisce come mai i due assatanati, dopo l’ennesima trombata con orgasmi da primato e da urlo, e crolli a corpo morto su madide lenzuola, si lascino – se non per rilanciare la puntata numero 2 della libidosaga.
Che poi – tra un ululato orgasmico e l’altro – lei sia tutta presa dalla letteratura e da Tess d’Urbevilles e voglia lavorare nell’editoria, mentre lui, che viaggia con l’aereo privato e pare comandare mezzo stato, sia un filantropo preoccupato del Darfur e della fame nel mondo – beh, tutto questo risulta davvero insopportabilmente finto e risibile. Un po’ come se l’autrice, annoiata dal suo stesso reiterato narrare scopereccio, volesse dare una patina di sostanza all’intreccio, e rendere brillanti le sfumature del grigio. Senza però rendersi conto che non può che trattarsi di un ossimoro dopo l’altro. Per non parlare dello scavo interiore sui due personaggi – l’interno di lei sdoppiato tra una fustigatrice “vocina” della coscienza e una porchissima “dea interiore”, l’interno di lui impenetrabile come il piombo (molto meglio, a questo punto, sarebbe stato lasciar agire solo i corpi, i loro anfratti e i loro umori – ché magari ci saremmo risparmiati mezzo libro buono di psicominkiate).
Insomma, consiglio da bibliotecario (più che da filosofo): non perdeteci nemmeno un minuto del vostro tempo, a meno che non abbiate un qualche dovere culturale o sociologico da compiere. Per chi poi fosse solo curioso, o magari appassionato di eros cartaceo, e cercasse del puro e semplice svago libidinoso, penso che resterebbe in ogni caso deluso, dato che dietro l’enormità del desiderio (oltre che di gigantesche stanze, bagni, vasche, lettoni, appartamenti con viste sullo skyline, per non parlare del grosso cazzo sempre in tiro del principe), fa capolino il nulla. Che non mi pare abbia poi così tante sfumature.